Pensamentos numa Madrugada de Sexta-Feira

O tempo passou, nada mudou
A criança cresceu, mas não amadureceu;
Denomina-se poeta, mas continua com seus versos infantis
e suas palavras mal elaboradas.
Sente-se menosprezado perante verdadeiros poetas,
Sente-se um idiota fazendo esses versos toscos
e sabe que por mais que se esforce, no final das contas não amadurece,
continua com seus versos bobos, infantis e idiotas.
Ama seus poemas, mas os menospreza,
Ama escrever, mas odeia o fato de temer o julgamento dos outros
E se odeia, por ter tanto amor pelas palavras e não saber utiliza-las corretamente.
Pergunta-se ao meio da madrugada:
Como será que é ser poeta?
E é respondido apenas com o silêncio de seus próprios devaneios...

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