"Somos apenas marionetes nas mãos de nossos próprios devaneios"
"Na solidão tudo que resta é o silêncio, calmo, mas sombrio"
"O amor é um sentimento que exige muitos sacrifícios, talvez por isso não consigamos expressa-lo, como deveríamos"
onaitsirC
domingo, 20 de julho de 2008
A história de um amor platônico
por um alguém que não sente esse amor.
Uma tal de Colombina é o motivo dessa dor,
ele a ama mais que a própria vida,
pobre Pierrot...
Tolo sonhador iludido, vive à amando sempre escondido.
A persegue como se fosse um bandido, se esgueirando por esquinas a fora,
Pierrot pobre iludido...
Numa dessas esquinas, Pierrot vê o que nenhum enamorado gostaria,
Seu amor nos braços de outro, que drama, que agonia
Pobre Pierrot atrapalhado...
Após ver tal cena, Pierrot corre desesperado,
Mas Pierrot é desengonçado, então se parece com Clown, o palhaço
Pobre Pierrot agoniado....
Pierrot corre para o bar, e lá bebe para acabar com seus tormentos
"Enche a cara, toma todas, entorna muitas"
Pobre pierrot embebedado....
Depois de muitas garrafas e muitas lágrimas do desesperado
Do bar Pierrot é despejado, escorraçado, é retirado
Pobre Pierrot alucinado....
Podia ser qualquer noite, podia ser em qualquer época, mas aconteceu justamente no carnaval
Com "a cara cheia" e o coração despedaçado Pierrot foi festejar, foi "pular carnaval"
Pobre Pierrot embeiçado...
Após brincar, rir até cair, o carnaval acaba para Pierrot
Pois ao longe avista Colombina com Alerquim, seu novo amor
Ao ver aquilo, Pierrot mais uma vez torna-se um desesperado
Corre,corre como o vento, alucinado, pela mistura de dor e bebida
Passa pelos outros, de uma forma cômica, enquanto vive uma tragédia
Pobre Pierrot enamorado...
Pierrot sem perceber corre até o pier
Vendo que não tinha mais para onde correr, resolve no mar saltar
Nada, nada desesperado... Mas algo esta errado, Pierrot não consegue direito nadar
Talvez por culpa da bebida, talvez por culpa do cansaço de brincar carnaval,talvez...
Pelo desejo de que a dor acabe, de que o sentimento suma, de que as lembranças morram...
Junto com ele...
Triste notícia de jornal...
No dia seguinte, toda cidade falava de Pierrot
O pobre louco alucinado, que pulou carnaval, bebeu, dançou...
E que depois como se estivesse endemoninhado, pulou no mar.
Nadou, nadou até não poder mais, e então morreu.
Pobre Pierrot.
Mas o que o jornal não disse, o que as pessoas não sabem
é que Pierrot, não morreu afogado,
A verdade é que Pierrot morreu de amor...
Não nadou se deixou levar pelas ondas, até que uma hora afundou
E naquele momento, naquele último instante, Colombina, foi a última coisa que pensou...
Pobre Pierrot, Amou, se desiludiu, bebeu, dançou, correu
E no final das contas morreu.
Tudo que quis foi amar, e tudo que conseguiu foi se matar... Por amor.
onaitsirC
Nada mais a dizer
The Foreshadowing
The Fall
[A Queda]
Só em meu mundo,
Aceito esse papel
E manhãs e tardes a rastejar.
Só em meu mundo,
Estou tão rejeitado
Para assistir a esta luz que me torna cego.
E as pessoas me deixam nervoso quando dizem que nada importa.
Cada dia é melancólico e cheio de tristeza e me sinto melhor.
E o silêncio, o silêncio torna o chão sem vida.
Sensação de agonia.
"Livre do meu mundo." É o que eu posso desejar.
O que há de mais do que eu possa ver?
Eu tinha o suficiente, tudo em todos é melhor
quando vem se a partir.
A queda é um frio golpe dentro de mim
Que paralisa minha mente
A visão é turva e branca
e tudo à minha volta está escuro
Sensação de agonia.
"Livre do meu mundo." É o que eu posso desejar.
O que há de mais do que eu possa ver?
Eu tinha o suficiente, tudo em todos é melhor
quando se vem a partir.
Só no meu mundo,
Aceito esse papel
E manhãs e tardes rastejando.
Só no meu mundo,
Eu sou tão rejeitado
Para assistir a esta luz que me torna cego.
E as pessoas me deixam nervoso quando dizem nada importa.
Cada dia é melancólico e cheio de tristeza e me sinto melhor
E o silêncio, e o silêncio,
o silêncio que te torna rude.
The Fall
[A Queda]
Só em meu mundo,
Aceito esse papel
E manhãs e tardes a rastejar.
Só em meu mundo,
Estou tão rejeitado
Para assistir a esta luz que me torna cego.
E as pessoas me deixam nervoso quando dizem que nada importa.
Cada dia é melancólico e cheio de tristeza e me sinto melhor.
E o silêncio, o silêncio torna o chão sem vida.
Sensação de agonia.
"Livre do meu mundo." É o que eu posso desejar.
O que há de mais do que eu possa ver?
Eu tinha o suficiente, tudo em todos é melhor
quando vem se a partir.
A queda é um frio golpe dentro de mim
Que paralisa minha mente
A visão é turva e branca
e tudo à minha volta está escuro
Sensação de agonia.
"Livre do meu mundo." É o que eu posso desejar.
O que há de mais do que eu possa ver?
Eu tinha o suficiente, tudo em todos é melhor
quando se vem a partir.
Só no meu mundo,
Aceito esse papel
E manhãs e tardes rastejando.
Só no meu mundo,
Eu sou tão rejeitado
Para assistir a esta luz que me torna cego.
E as pessoas me deixam nervoso quando dizem nada importa.
Cada dia é melancólico e cheio de tristeza e me sinto melhor
E o silêncio, e o silêncio,
o silêncio que te torna rude.
Triste desabafo sem Sentido
Me odeio!!!
o Porque é tão simples,
Me odeio por amar,
Me odeio por desejar,
Me odeio por sempre querer coisas e seres inalcançáveis,
Me odeio, por escrever essas palavras,
Me odeio por permitir que as pessoas leiam esse lixo
essa medíocre poesia sem sentido.
Um maldito desabafo de alguém entristecido, por jurar amor eterno a seres que não sentem o mesmo,
por viver falando de amor se nem compreende-lo,
simplesmente por viver, por respirar, por ter nascido...
por estar aqui
ME ODEIO
AAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH
Maldita seja minha existência
Maldito seja esse poema
Malditos sejam o amor e o ódio
Malditos sejam meus sentimentos.
Me odeio simplesmente, por viver trancafiado nesses meus pensamentos infantis, os quais me levam a achar que amo quando na verdade apenas desejo, apenas ambiciono o outro ser.
Me odeio por ser tão idiota e acreditar nos outros, confiar nos outros
e principalmente por ser quem sou.
Quantas vezes desejei mudar, mas nunca o fiz!?
Quantas vezes quis permanecer do mesmo jeito e acabei deixando que os outros me manipulassem e me transformassem em sua "marionete perfeita".
Trouxa, otario, panaca, babaca, tolo, baka, ingênuo...
Esses e tantos outros adjetivos é que definem esse ser,
Um tolo sonhador que tenta ver nos outros algo inexistente.
Me odeio pelo simples fato de me odiar
pois me odiando, quem no mundo ira me amar?
Droga, quanto mais quero esquecer dos sentimentos mais eles se sobressaem a minha razão,
Quanto mais tento controla-los mais eles me controlam.
Nesse momento tudo que tenho é desprezo, por mim mesmo e por esse mundo
e nesse momento tudo que posso dizer é que me odeio, e não me importa o "por quê?"
onaitsirC
obs: BAKA= idiota (em japonês) ^^
o Porque é tão simples,
Me odeio por amar,
Me odeio por desejar,
Me odeio por sempre querer coisas e seres inalcançáveis,
Me odeio, por escrever essas palavras,
Me odeio por permitir que as pessoas leiam esse lixo
essa medíocre poesia sem sentido.
Um maldito desabafo de alguém entristecido, por jurar amor eterno a seres que não sentem o mesmo,
por viver falando de amor se nem compreende-lo,
simplesmente por viver, por respirar, por ter nascido...
por estar aqui
ME ODEIO
AAHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH
Maldita seja minha existência
Maldito seja esse poema
Malditos sejam o amor e o ódio
Malditos sejam meus sentimentos.
Me odeio simplesmente, por viver trancafiado nesses meus pensamentos infantis, os quais me levam a achar que amo quando na verdade apenas desejo, apenas ambiciono o outro ser.
Me odeio por ser tão idiota e acreditar nos outros, confiar nos outros
e principalmente por ser quem sou.
Quantas vezes desejei mudar, mas nunca o fiz!?
Quantas vezes quis permanecer do mesmo jeito e acabei deixando que os outros me manipulassem e me transformassem em sua "marionete perfeita".
Trouxa, otario, panaca, babaca, tolo, baka, ingênuo...
Esses e tantos outros adjetivos é que definem esse ser,
Um tolo sonhador que tenta ver nos outros algo inexistente.
Me odeio pelo simples fato de me odiar
pois me odiando, quem no mundo ira me amar?
Droga, quanto mais quero esquecer dos sentimentos mais eles se sobressaem a minha razão,
Quanto mais tento controla-los mais eles me controlam.
Nesse momento tudo que tenho é desprezo, por mim mesmo e por esse mundo
e nesse momento tudo que posso dizer é que me odeio, e não me importa o "por quê?"
onaitsirC
obs: BAKA= idiota (em japonês) ^^
sexta-feira, 18 de julho de 2008
Pensamentos numa Madrugada de Sexta-Feira
O tempo passou, nada mudou
A criança cresceu, mas não amadureceu;
Denomina-se poeta, mas continua com seus versos infantis
e suas palavras mal elaboradas.
Sente-se menosprezado perante verdadeiros poetas,
Sente-se um idiota fazendo esses versos toscos
e sabe que por mais que se esforce, no final das contas não amadurece,
continua com seus versos bobos, infantis e idiotas.
Ama seus poemas, mas os menospreza,
Ama escrever, mas odeia o fato de temer o julgamento dos outros
E se odeia, por ter tanto amor pelas palavras e não saber utiliza-las corretamente.
Pergunta-se ao meio da madrugada:
Como será que é ser poeta?
E é respondido apenas com o silêncio de seus próprios devaneios...
onaitsirC
A criança cresceu, mas não amadureceu;
Denomina-se poeta, mas continua com seus versos infantis
e suas palavras mal elaboradas.
Sente-se menosprezado perante verdadeiros poetas,
Sente-se um idiota fazendo esses versos toscos
e sabe que por mais que se esforce, no final das contas não amadurece,
continua com seus versos bobos, infantis e idiotas.
Ama seus poemas, mas os menospreza,
Ama escrever, mas odeia o fato de temer o julgamento dos outros
E se odeia, por ter tanto amor pelas palavras e não saber utiliza-las corretamente.
Pergunta-se ao meio da madrugada:
Como será que é ser poeta?
E é respondido apenas com o silêncio de seus próprios devaneios...
onaitsirC
quarta-feira, 16 de julho de 2008
Em vão!?
Na profundeza de seus olhos vejo meu reflexo,
Um ser pálido, triste e melancólico;
Na profundeza de seus olhos busco sua alma,
Desejando alcançala, para toma-la e dizer que para sempre serás minha;
Numa tola espera eu fico a me lamentar,
contando horas infindadas, só para te abraçar, te beijar, te Amar....
Praguejo contra o relógio que continua a tiquetaquear,
Mas que nunca badá-la a hora de lhe encontrar...
Vivo numa espera tola, amando, sofrendo e desejando,
como um pierrot apaixonado, que por sua colombina espera e sempre esperara... Em vão.
onaitsirC
Um ser pálido, triste e melancólico;
Na profundeza de seus olhos busco sua alma,
Desejando alcançala, para toma-la e dizer que para sempre serás minha;
Numa tola espera eu fico a me lamentar,
contando horas infindadas, só para te abraçar, te beijar, te Amar....
Praguejo contra o relógio que continua a tiquetaquear,
Mas que nunca badá-la a hora de lhe encontrar...
Vivo numa espera tola, amando, sofrendo e desejando,
como um pierrot apaixonado, que por sua colombina espera e sempre esperara... Em vão.
onaitsirC
segunda-feira, 7 de julho de 2008
Recordações de uma criança crescida
Saudades do tempo de criança,
onde a infância fazia do mundo uma eterna alegria;
Onde o mundo era meu e somente a mim pertencia.
Somente eu o conhecia, somente eu nele vivia...
Naquele tempo tudo era uma eterna alegria, ate mesmo a morte perante aquela criança se mostrava cheia de vida;
Mas o tempo passou, como passa para todos, como muda para todos...
A criança cresceu, se tornou algo incompreensível, tanto para o mundo, quanto para si mesma.
E o mundo, o mundo se transformou num lugar vazio e sem graça
Onde a criança não tem poder algum,
Onde a criança nada conhece, nada possui, quase não vive...
Tudo que se tem agora são ordens do mundo de fora, que rege a vida, que Controla a vida...
O mundo é dos outros, não mais da criança, somente dos outros.
Do mundo da criança, só restaram lembranças e estas tristes palavras,
palavras retiradas do fundo de uma alma, da alma dessa triste criança crescida,
que busca em meio aos seus devaneios encontrar um motivo para prosseguir com a própria vida...
onaitsirC
onde a infância fazia do mundo uma eterna alegria;
Onde o mundo era meu e somente a mim pertencia.
Somente eu o conhecia, somente eu nele vivia...
Naquele tempo tudo era uma eterna alegria, ate mesmo a morte perante aquela criança se mostrava cheia de vida;
Mas o tempo passou, como passa para todos, como muda para todos...
A criança cresceu, se tornou algo incompreensível, tanto para o mundo, quanto para si mesma.
E o mundo, o mundo se transformou num lugar vazio e sem graça
Onde a criança não tem poder algum,
Onde a criança nada conhece, nada possui, quase não vive...
Tudo que se tem agora são ordens do mundo de fora, que rege a vida, que Controla a vida...
O mundo é dos outros, não mais da criança, somente dos outros.
Do mundo da criança, só restaram lembranças e estas tristes palavras,
palavras retiradas do fundo de uma alma, da alma dessa triste criança crescida,
que busca em meio aos seus devaneios encontrar um motivo para prosseguir com a própria vida...
onaitsirC
sexta-feira, 27 de junho de 2008
Uma Mentira Inocente
Amor, palavra simples de duas vogais e duas consoantes;
Palavra simples, que pode expressar o maior dos sentimentos;
Palavra simples, que pode expressar a maior das mentiras...
O mais belo dos sentimentos, e ainda assim o mais triste deles,
A maior alegria do mundo e a maior das tristezas...
O que seria do poeta sem o amor?
E o que seria o amor sem a poesia, sem a fantasia, sem a ilusão... ?
Queria dizer para o mundo o quanto amo, e quanto sou amado,
No entanto o amor, é algo que não compreendo.
Vivo, sinto, tenho, mas nunca compreendo.
Não sei se realmente amo ou se apenas me iludo,
quando digo aquelas três palavrinhas que encantam a todas: EU TE AMO.
Ah, porque me tornei poeta?
Porque me iludi acreditando que assim a alegria seria maior?
Ao me tornar poeta, transformei-me num ser cadavérico,
vivendo de pequenas alegrias, emanadas pelos outros,
tentando buscar no horizonte uma esperança, em forma de uma linda mulher,
de um lindo anjo;
Amei, amo e amarei, sempre buscando por anjos
em meio as mortais,
E sempre me iludindo das formas mais banais;
Assim é o amor sempre trazendo as maiores alegrias e ainda assim fazendo com que alguns vivam as maiores tristezas.
onaitsirC
Palavra simples, que pode expressar o maior dos sentimentos;
Palavra simples, que pode expressar a maior das mentiras...
O mais belo dos sentimentos, e ainda assim o mais triste deles,
A maior alegria do mundo e a maior das tristezas...
O que seria do poeta sem o amor?
E o que seria o amor sem a poesia, sem a fantasia, sem a ilusão... ?
Queria dizer para o mundo o quanto amo, e quanto sou amado,
No entanto o amor, é algo que não compreendo.
Vivo, sinto, tenho, mas nunca compreendo.
Não sei se realmente amo ou se apenas me iludo,
quando digo aquelas três palavrinhas que encantam a todas: EU TE AMO.
Ah, porque me tornei poeta?
Porque me iludi acreditando que assim a alegria seria maior?
Ao me tornar poeta, transformei-me num ser cadavérico,
vivendo de pequenas alegrias, emanadas pelos outros,
tentando buscar no horizonte uma esperança, em forma de uma linda mulher,
de um lindo anjo;
Amei, amo e amarei, sempre buscando por anjos
em meio as mortais,
E sempre me iludindo das formas mais banais;
Assim é o amor sempre trazendo as maiores alegrias e ainda assim fazendo com que alguns vivam as maiores tristezas.
onaitsirC
quarta-feira, 25 de junho de 2008
Modismo
Palavras podres saem de fétidas bocas santas,
Palavras podres judiam dos ouvidos do poeta
Vermes da ignorância atiçam pensamentos e mudam conceitos
Santos e anjos tornam-se demônios do dia para a noite por um mero
conceito alheio;
Somos escravos de nosso desejo tolo de sermos iguais,
de sermos aceitos por esse mundo tosco . . .
As imundices do mundo nos tentam, nos controlam
Nos transformam em gastadores compulsivos
Nos metamorfam em zumbis do modismo,
Da complexa idiotice de propagandas mau elaboradas
E no fim de tudo morremos por um monte de inutilidades
Conceituadas como de extrema importância . . .
onaitsirC
Palavras podres judiam dos ouvidos do poeta
Vermes da ignorância atiçam pensamentos e mudam conceitos
Santos e anjos tornam-se demônios do dia para a noite por um mero
conceito alheio;
Somos escravos de nosso desejo tolo de sermos iguais,
de sermos aceitos por esse mundo tosco . . .
As imundices do mundo nos tentam, nos controlam
Nos transformam em gastadores compulsivos
Nos metamorfam em zumbis do modismo,
Da complexa idiotice de propagandas mau elaboradas
E no fim de tudo morremos por um monte de inutilidades
Conceituadas como de extrema importância . . .
onaitsirC
sábado, 7 de junho de 2008
A Essência do Nada
Letras unidas formam palavras;
Palavras unidas formam frases;
Frases unidas formam versos;
versos unidos formam textos...
textos, poemas, livros ....
Qual o sentido da escrita? Qual o sentido da razão para tudo...
[num mundo imundo onde a consequência da escrita do poeta é o lucro?
---------------------------------------------------------------------------------------------------
Poeta... o que é o poeta senão um louco, que vive em devaneios buscando razões para a própria razão....
Tolo ser de vida conturbada; Amante de amores impossíveis; Sonhador....
Dos sonhos mais belos e imprevisíveis;
Poeta, louco, insano, o adjetivo não importa, se no final tudo que se tem é mais um humano cheio de dúvidas;
Dúvidas, razão da existência humana?
Humanos, razão das dúvidas do poeta?
Poeta, humano insano cheio de dúvidas?
Ah! Que me importa as dúvidas se elas não tem resposta, se elas nunca tem respostas...
Humanos, o que me importam os humanos se eles não se importam comigo?
Poetas, que me importam os poetas com suas palavras belas e frases feitas, se no final tudo que se encontra é mais um humano como eu cheio de dúvidas....
Mas que ironia, não se considerar poeta é ser exatamente como um...
onaitsirC
ps: Eu não sei o q quis dizer com isso, mas eu disse XD
Palavras unidas formam frases;
Frases unidas formam versos;
versos unidos formam textos...
textos, poemas, livros ....
Qual o sentido da escrita? Qual o sentido da razão para tudo...
[num mundo imundo onde a consequência da escrita do poeta é o lucro?
---------------------------------------------------------------------------------------------------
Poeta... o que é o poeta senão um louco, que vive em devaneios buscando razões para a própria razão....
Tolo ser de vida conturbada; Amante de amores impossíveis; Sonhador....
Dos sonhos mais belos e imprevisíveis;
Poeta, louco, insano, o adjetivo não importa, se no final tudo que se tem é mais um humano cheio de dúvidas;
Dúvidas, razão da existência humana?
Humanos, razão das dúvidas do poeta?
Poeta, humano insano cheio de dúvidas?
Ah! Que me importa as dúvidas se elas não tem resposta, se elas nunca tem respostas...
Humanos, o que me importam os humanos se eles não se importam comigo?
Poetas, que me importam os poetas com suas palavras belas e frases feitas, se no final tudo que se encontra é mais um humano como eu cheio de dúvidas....
Mas que ironia, não se considerar poeta é ser exatamente como um...
onaitsirC
ps: Eu não sei o q quis dizer com isso, mas eu disse XD
quinta-feira, 5 de junho de 2008
Qualidades Morais
Somos as sombras da sua alma, somos o medo do seu coração,
Somos a dor de sua carne e a dúvida de sua mente ...
Somos eternas perguntas sem respostas, somos seu coração desiludido...
Trajamo-nos de preto para esconder nossa pele pálida, nosso rosto sombrio;
Somos sombras na noite, somos o louco desejo de liberdade... Somos as palavras expressas nesse papel e não somos nada...
Pois apesar de nossa existência ser inquestionável, ainda assim somos ignorados;
Somos as palavras de sua alma, somos seus poemas mais sombrios,
somos suas questões expressadas no papel.
Pois somos o que existe em sua essência, somos o nada e o tudo, somos seu mundo;
Alimentamos o poeta, existimos pelo poeta, somos a razão do poeta...
Pois sem nós não existiria o poeta, nem mesmo a poesia escrita agora neste papel.
Sem nós, por mais belo que fosse o mundo, esse seria como fel;
Em meio aos devaneios loucos desse poeta (se é que esse ser é um), muitos devem tarja-lo de louco, por estar a expressar palavras sem sentido, no entanto quem seria mais louco, aquele que escreve essas palavras ou aquele que as critica por não conseguir compreende-las?
onaitsirC
p.s: Para aqueles que não compreenderam o titulo, saibam que esse significa o mesmo que "Sentimentos".
p.s²: Obrigado as minhas leitoras, (leitoras sim, pois somente mulheres deixaram comentários, portanto acredito q só mulheres leiam o q escrevo [na verdade ate prefiro que sejam só mulheres ^^"]), por continuarem a ler as bobagens que escrevo, e continuarem a comentar ^^
p.s³(puts! de novo? XD): O que significa "p.s"? o.O
Somos a dor de sua carne e a dúvida de sua mente ...
Somos eternas perguntas sem respostas, somos seu coração desiludido...
Trajamo-nos de preto para esconder nossa pele pálida, nosso rosto sombrio;
Somos sombras na noite, somos o louco desejo de liberdade... Somos as palavras expressas nesse papel e não somos nada...
Pois apesar de nossa existência ser inquestionável, ainda assim somos ignorados;
Somos as palavras de sua alma, somos seus poemas mais sombrios,
somos suas questões expressadas no papel.
Pois somos o que existe em sua essência, somos o nada e o tudo, somos seu mundo;
Alimentamos o poeta, existimos pelo poeta, somos a razão do poeta...
Pois sem nós não existiria o poeta, nem mesmo a poesia escrita agora neste papel.
Sem nós, por mais belo que fosse o mundo, esse seria como fel;
Em meio aos devaneios loucos desse poeta (se é que esse ser é um), muitos devem tarja-lo de louco, por estar a expressar palavras sem sentido, no entanto quem seria mais louco, aquele que escreve essas palavras ou aquele que as critica por não conseguir compreende-las?
onaitsirC
p.s: Para aqueles que não compreenderam o titulo, saibam que esse significa o mesmo que "Sentimentos".
p.s²: Obrigado as minhas leitoras, (leitoras sim, pois somente mulheres deixaram comentários, portanto acredito q só mulheres leiam o q escrevo [na verdade ate prefiro que sejam só mulheres ^^"]), por continuarem a ler as bobagens que escrevo, e continuarem a comentar ^^
p.s³(puts! de novo? XD): O que significa "p.s"? o.O
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