Hoje, sem nem um motivo aparente,
o sol pareceu não emitir seu calor.
E o girassol que não gira,
continuou com sua imobilidade.
Algumas palavras foram escritas,
mas parece que as mesmas não significam nada.
E o poeta com suas tolas rimas,
vê em suas palavras apenas piadas sem graça.
Qual o motivo das coisas serem assim?
Isso realmente não importa!
As coisas tornaram-se difíceis
O mundo parece triste
O ódio me consome mais uma vez,
e eu não tenho ninguém para me segurar quando eu cair
Mas isso não importa, nada importa
Amando ou odiando eu sempre serei essa esfinge
Contendo mil segredos que ninguém nunca desvendara
O mundo parece tão triste, acho que está morrendo.
Tão cheio de medo e de ódio,
o poeta caminha sobre seu próprio cadáver sem nem perceber
E enquanto caminha, lê poesias que só os cegos podem ver
Pois essas palavras não foram escritas, foram sentidas e ninguém nunca vai entender
Elas falam de sonhos perdidos, de uma maldita realidade, e de um tolo escritor
Falam também de um mundo que desaba, a cada nova palavra inserida
De uma vida que nunca teve um sentido, e de um amargurado coração que insiste em não parar
Falam de você e de mim, falam do seu mundo e do meu, falam da luz e das trevas, sem nunca citar nada disso
O meu mundo parece tão triste, acho que ele já vai desabar, e ninguém vai ampara-lo quando ele cair.
16/04/2009
onaitsirC
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