No solo,
Com areia em minha cara,
sem consolo.
Bom, bom não é e nem seria.
Loucuras meu bem,
terror da mente, ilusão
criada para enganar minha visão.
bandidos, fugitivos.
Bola de neve,
que aqui não existe.
Apenas areia, que na minha cara estão.
Não sinto fome, mais sei quem sente.
Não sinto o horror, mais sei
E como sei. Estão Além dessa fronteira
além da onde eu consigo ver.
Mortais, que como eu, morrem.
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